Despondency : nom anglais signifiant abattement. Je vais par la suite donner ma propre définition.
On se réveille en ayant rêvé que la vie était moins pourrie, qu'on était riche, aimé, ou bien sain de corps. On a pas dormi mais pourtant rêvé. Se coucher à 2h pour fermer les yeux, larmoyants, vers 6h... Puis après le réveil, on tente de se lever. On trébuche, se cogne un peu partout. Les yeux gonflés par les larmes de la nuit précédente...
La bouche pâteuse, on va saluer nos proches en disant que ça va. La nausée reprend, et on vomit. Dans l'évier, dans les toilettes. Ou par terre. On vomit et se blâme d'être qui on est. On dégueule, et on pleure. On en a marre : la coupe est pleine.
Sans réussir à manger, mais pourtant en ayant faim. On part faire une sieste. Tenant dans la main, un yaourt de notre goût favoris. Arrivé sur le lit, il n'a plus de gout. Mis à part celui de la nausée et de la vie gâchée.
On se recouche sur une musique qui n'arrange rien à notre état d'esprit. En pleurant, une fois encore. Rien ne va, rien n'ira.
Les anciens dirent que l'espoir s'en était allé, pour toujours.
Ils ont peut-être raison. Peut-être pas. Mais que l'espoir soit là ou pas. Je suis las de moi, encore une fois je suis froid. Encore une fois la fatigue me ronge et le sommeil ne se fait pas sentir. Je ne suis bon qu'à me gaver de médicaments... Pour trouver un repos chimique...
Je suis abattu. Toi qui lis, je t'en supplie sors moi de là ...
On se réveille en ayant rêvé que la vie était moins pourrie, qu'on était riche, aimé, ou bien sain de corps. On a pas dormi mais pourtant rêvé. Se coucher à 2h pour fermer les yeux, larmoyants, vers 6h... Puis après le réveil, on tente de se lever. On trébuche, se cogne un peu partout. Les yeux gonflés par les larmes de la nuit précédente...
La bouche pâteuse, on va saluer nos proches en disant que ça va. La nausée reprend, et on vomit. Dans l'évier, dans les toilettes. Ou par terre. On vomit et se blâme d'être qui on est. On dégueule, et on pleure. On en a marre : la coupe est pleine.
Sans réussir à manger, mais pourtant en ayant faim. On part faire une sieste. Tenant dans la main, un yaourt de notre goût favoris. Arrivé sur le lit, il n'a plus de gout. Mis à part celui de la nausée et de la vie gâchée.
On se recouche sur une musique qui n'arrange rien à notre état d'esprit. En pleurant, une fois encore. Rien ne va, rien n'ira.
Les anciens dirent que l'espoir s'en était allé, pour toujours.
Ils ont peut-être raison. Peut-être pas. Mais que l'espoir soit là ou pas. Je suis las de moi, encore une fois je suis froid. Encore une fois la fatigue me ronge et le sommeil ne se fait pas sentir. Je ne suis bon qu'à me gaver de médicaments... Pour trouver un repos chimique...
Je suis abattu. Toi qui lis, je t'en supplie sors moi de là ...
